А еще недавно читала рассказ... Когда болела.
Не помню, как называется, сейчас гляну *подбежала к книжной полке* "Операторы односторонней связи". И, опять же, недавно поняла, насколько это и про меня. Ну, то есть, не до такой конечно степени... Но мои рассказы, стихи - это не я в прямом смысле слова. Это словно обрывки чьих-то чувств, мыслей, видений...
Я чувствую то, что у меня нет никаких причин чувствовать, и думаю то, чему опять же нет причин и объяснений. Не знаю, откуда это идет... Все-таки вокруг нас действительно есть какое-то поле, в том числе информационное. Так я и "ловлю".



Меня нет, меня просто нет
Я ловлю чей-то странный бред,
Белый снег, но лишь серый лед,
Невсерьез, это невсерьез.

Я иду, я тону ко дну,
Ведь умру, скоро я умру,
Ухожу, нет, не обернусь,
Просто не... просто не вернусь!

Под ногой крошится земля,
Это сон, это лишь игра,
Миражи, отраженья звезд,
У теней не бывает слез.

Чужой мир, сочинен не мной,
Так зачем мучит душу боль,
И в висках отбивает дробь
"Не твое... Это не твое!"