Падать так больно... Зато как прекрасен полет
У меня крайне лирическое настроение... В таком настроении пожалуй и сэппуку совершить можно, но я конечно не собираюсь пробовать. Но мне нравится такое состояние. Оно дает мне почувствовать себя живой, почувствовать все струнки души. Поиграть на них, и от этой боли вернуться в настоящее.
Передо мной пергамент и перо с чернильницей. Чуть желтоватое полотно девственно чисто, не омрачено ни единой буквой, и в такие моменты ощущаешь себя творцом мира. Потому что в твоей воле написать все, что угодно, и это навеки запечатлеется на покорной бумаге, неважно, что с ней произойдет после, даже если она будет сожжена. Этот миг нельзя растягивать, потому что, думая, можно сойти с ума. Ведь это такая великая ответственность - начать творить. Вы никогда не чувствовали этого?
Я не могу без обращения к читателям, хоть это и выглядит глупо в тексте. И у меня больше не получается писать истории. Хочется рассказывать сказки, которых никогда не было и не будет. По крайней мере, не со мной. Иногда хочется, чтобы жизнь наконец-то завершила свой ход. Просто оборвалась, как порой обрывается строка, когда рука соскальзывает, прочерчивая черную вертикальную линию. Такая неаккуратность все портит, и, ругаясь, ты сминаешь листок и выкидываешь его в урну, чтобы начать что-то другое. Однако в этом есть нечто красивое, разве нет? Твой почерк может быть смешным, может быть изящным, может быть неразборчивым, может быть неуверенным, но эта линия, это последния линия, она такая красивая и четкая. Как и смерть.
А если говорить о реалиях современной жизни? Тогда все начинается совсем иначе...
Передо мной монитор компьютера. Светлое пятно в темной рамке. Оно манит, как если бы я была обычным мотыльком, летящим на пламя свечи. И затягивает туда, по ту сторону, в "сеть". Туда, где нет места живым. Впрочем, кто поручится, что жизнь вообще существует?
Компьютер отличается от бумаги. Он не вызывает такого трепета. Это не творение, это... Обыденность. Щелкаю клавишами - появляются буквы, но стоит нажать другую кнопку - и экран снова чист. Но он не девственен, не так ли? Нет, и ты, и я, мы все знаем, что эта старая техническая шлюха переживет любые слова, и любого хозяина, стоит только периодически обновлять микросхемы, или из чего там состоит этот монстр. Компьютер - дитя порока, и рождает он лишь порок. Это воплощение темной стороны человека. Его лени, его разврата, его мелочности...
Моя душа скучает по бумаге, но пальцы и сердце слишком огрубели, чтобы иметь возможность вернуться. В чем беда человечества? Оно не имеет пути назад. Только вперед, неважно, что сбиты ноги, разбиты сердца и насквозь прокурены легкие. И каждый раз, делая шаг вперед, мы боимся и надеемся. Будет там лучше или хуже? Мама накажет нас или похвалит, в кои-то веки? Но мы не заслужили похвалы, слишком много разбитых ваз и грязи на полу кухни.
А еще он так искренне умирает. Свет сжимается в микроскопическую точку посередине, и тьма становится абсолютной. Утихают звуки и перестают мигать лампочки. Но даже эта красота поддельна, ибо всегда остается искушение нажать на кнопку и со спокойным сердцем наблюдать за возрождением.
Все вокруг стало ложью.
Передо мной пергамент и перо с чернильницей. Чуть желтоватое полотно девственно чисто, не омрачено ни единой буквой, и в такие моменты ощущаешь себя творцом мира. Потому что в твоей воле написать все, что угодно, и это навеки запечатлеется на покорной бумаге, неважно, что с ней произойдет после, даже если она будет сожжена. Этот миг нельзя растягивать, потому что, думая, можно сойти с ума. Ведь это такая великая ответственность - начать творить. Вы никогда не чувствовали этого?
Я не могу без обращения к читателям, хоть это и выглядит глупо в тексте. И у меня больше не получается писать истории. Хочется рассказывать сказки, которых никогда не было и не будет. По крайней мере, не со мной. Иногда хочется, чтобы жизнь наконец-то завершила свой ход. Просто оборвалась, как порой обрывается строка, когда рука соскальзывает, прочерчивая черную вертикальную линию. Такая неаккуратность все портит, и, ругаясь, ты сминаешь листок и выкидываешь его в урну, чтобы начать что-то другое. Однако в этом есть нечто красивое, разве нет? Твой почерк может быть смешным, может быть изящным, может быть неразборчивым, может быть неуверенным, но эта линия, это последния линия, она такая красивая и четкая. Как и смерть.
А если говорить о реалиях современной жизни? Тогда все начинается совсем иначе...
Передо мной монитор компьютера. Светлое пятно в темной рамке. Оно манит, как если бы я была обычным мотыльком, летящим на пламя свечи. И затягивает туда, по ту сторону, в "сеть". Туда, где нет места живым. Впрочем, кто поручится, что жизнь вообще существует?
Компьютер отличается от бумаги. Он не вызывает такого трепета. Это не творение, это... Обыденность. Щелкаю клавишами - появляются буквы, но стоит нажать другую кнопку - и экран снова чист. Но он не девственен, не так ли? Нет, и ты, и я, мы все знаем, что эта старая техническая шлюха переживет любые слова, и любого хозяина, стоит только периодически обновлять микросхемы, или из чего там состоит этот монстр. Компьютер - дитя порока, и рождает он лишь порок. Это воплощение темной стороны человека. Его лени, его разврата, его мелочности...
Моя душа скучает по бумаге, но пальцы и сердце слишком огрубели, чтобы иметь возможность вернуться. В чем беда человечества? Оно не имеет пути назад. Только вперед, неважно, что сбиты ноги, разбиты сердца и насквозь прокурены легкие. И каждый раз, делая шаг вперед, мы боимся и надеемся. Будет там лучше или хуже? Мама накажет нас или похвалит, в кои-то веки? Но мы не заслужили похвалы, слишком много разбитых ваз и грязи на полу кухни.
А еще он так искренне умирает. Свет сжимается в микроскопическую точку посередине, и тьма становится абсолютной. Утихают звуки и перестают мигать лампочки. Но даже эта красота поддельна, ибо всегда остается искушение нажать на кнопку и со спокойным сердцем наблюдать за возрождением.
Все вокруг стало ложью.
Да, это будет мой вариант.
